Luego de ver con estupor como las mismas barras en vez de apoyar a sus equipos, fuerzan a que se cancelen los partidos, es que he decidido escribirles sobre el deporte que hace delirar: el fútbol. Pero no me pondré latera en hablarles sobre la historia de este, o ensalzar a grandes peloteros, sino más bien, contaré sobre esos anónimos que se juntan en el barrio para la popular “pichanga“. Esos que se preparan toda la semana para juntar al equipo. Esos si que son entretenidos y ¡vaya vaya! No se les pagan millones…

Me encantan las pichangas de barrio. Esas que se juegan en canchas de tierra y bancas a los costados que ya están carcomidas por las termitas. Aquellas en que el sol pega de lleno a eso de las 12, mientras las javas de cerveza esperan impacientes algún gol para ser acompañantes de la celebración. Los niños chicos miran con orgullo a sus padres detrás de la pelota, guatones, flacos, morenos, musculosos y flácidos pueden correr para llegar al ansiado descuento.

Los equipos se organizan para tener camisetas iguales. Hacen la cuota mensual para realizar asados y carretes varios, pero a la vez se compran sus camisetas (casi siempre en tonos fuertes como verde, naranjo y morado) y si a alguno le faltan zapatillas ahí van y hacen algo. Algo así como solidaridad masculina deportiva. Además, las juntas de vecinos luchan por tener una cancha diga, con un arco de malla completa, pasto sobre la cancha, alguna banca decente y ya si es mucho pedir algún camarín para cambiarse de ropa.

Es genial ver al entrenador del equipo en una pichanga pop. Obeso como el solo, sin polera tomándose hasta las molestias. Agarrando a chuchá limpia a los jugadores y con la aorta hinchada por la temperatura y su sobrepeso con hipertensión arterial. La señora que hace sopaipillas ahora lleva su carro con jugo de piña y helados choco panda que los niños hacen chorrear por sus manos mientras sus rodillas están negras y rasmilladas por el juego. Y el caballero como de 100 años que hace la línea con la tiza, está tan curado que las hace emdio tiritón y para cualquier lado, pero vaya que se siente útil, y así lo hacen sentir.

El domingo es el día para jugar. Tardes enteras de rayuela corta y fútbol. Tardes enteras de gritos y chistes entre amigos. Al final del día puede ocurrir cualquier cosa. Desde un balazo para ajustar cuentas, hasta una celebración de camaradería en buena onda alrededor de unas Bálticas.

Claro que hay otros más top. Que tienen canchas de pasto con un quincho a lo lejos para comerse un asado suculento. Por allá unas Heinnecken y Corona para celebrar. Pocas veces se ponen de acuerdo con eso de las camisetas, la mayoría lleva la suya del Barcelona o River Plate. En caso de que se mandaran a hacer una, son de color blanco de fondo y línea de algún color no tan fuerte, ¡Al estilo europeo pues!

Sea como sea, siempre estas pichangas, partidos de baby, son instancias para compartir. Porque pareciera ser que los hombres se relajan con el deporte (cosa que créanme aún no entiendo) y si la sudoración en sus cuerpos fuera motivo de alivio. Cervezas más o menos, garabatos menos o más, la idea es reunirse como machotes que son, siempre con algún joven que después juega en ligas mayores, se hace famoso y sigue viviendo en el mismo lugar con un 4×4. Así que ojo con estos pichangueros, que entre medio puede estar el próximo ídolo juvenil al cual se pelean los grandes equipos, y el cual termina en Kamasú con alguna chica saliendo como famosillo.

Definitivamente los prefiero en cancha de tierra, con su vestuario sintético y su madre con banderín al lado. Y es de esperar, que las barras apoyen a sus equipos, no vaya a ser que haya que hacer partidos cerrados como hubo un tiempo en Europa, para evitar cosas como las que ocurrieron en el súper clásico.
El fútbol es lindo, cuando se sabe hacer y disfrutar bien.

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